Vor langer Zeit gab es im Herzen der alten Welt ein verschlafenes Land, auf dessen schönen Namen Dwursland seine Einwohner besonders stolz waren. Zum großen Unglück verlor es seine Seele und wie alle Länder ohne Seele war es dem Untergang geweiht. Es verschwand derart überraschend, dass weder Wüste noch Meer Zeit hatten es zu begraben. So werdet ihr Dwursland vergeblich auf den Karten von Mittelerde suchen. Nur wir Märchenerzähler wissen, dass es zwischen dem südlichen Gebirge und dem rauen Meer im Norden lag. Ihr selbst habt sicherlich noch nie von Dwursland gehört, was nicht wundert, denn es starb weder heldenhaft, noch war sein Untergang mit Schrecken verbunden.

Doch lauscht nun meinen Worten und wahrt sie wohl, denn das triste Sal von Dwursland kann sich wiederholen und wer will schon in einem Land ohne Seele wohnen? Das wäre, als hätte man sein Heim in einem Wald ohne Elfen oder in einer Stube ohne Wichtel. Früher erzählte man sich, dass in Dwursland viele Elfen und Wichtel lebten, doch die Bewohner vertrieben das stille Volk mit ihren lauten Maschinen und Predigten. Dwursland wurde schnell in aller Welt berühmt für seine ausgefeilten Maschinen, wo jedes Rädchen geschickt in ein anderes griff, wie es wohl kaum ein Zwerg kunstfertiger hätte schmieden können. Die fleißigen Bewohner bauten gar so viele Maschinen, dass sie sich nicht anders zu helfen wussten, als damit in den Krieg zu ziehen. Vielleicht waren die Maschinen mehr vom Kriege begeistert als ihre Erbauer, das weiß ich nicht zu sagen, aber die Dwursianer trugen sicherlich ihren Teil dazu bei. Ihre Begeisterung für die Maschinen ließ auch nicht nach, als den ersten Krieg verloren. Stattdessen verjagten sie ihren König in das flache und von Zweihörnern bevölkerte Land Käsanien, von wo er heimlich einen Groll gegen die Dwursianer und ihren neuen Apparat hegte. Ja, die Dwursianer schufen sich einen Apparat ohne gleichen, der von nun ihren König ersetzte. Es war ein äußerst komplizierter Apparat, den eigentlich niemand richtig zu bedienen verstand, aber sie überzeugten sich immer wieder gegenseitig davon; dass jeder in ihm schrauben und walten können, wie es ihm beliebe. Das war natürlich Unsinn, aber je häufiger man eine Lüge wiederholt, desto schöner und wahrer erscheint sie uns. Es waren ihrer nicht wenige, die in dem Labyrinth des Apparates verschwanden, jämmerlich erstickt in dem Wirrwarr aus Fallstricken und Vorschriften. Von solch Unglücklichen ward nie wieder etwas gehört; aber das lag nur daran, dass ihr Hals nicht wendig genug war. Den Apparat traf keine Schuld, er hatte niemals Schuld, denn Schuld waren immer die anderen.

Doch die Fäden der Nornen sind unergründlich, denn in einem letzten Anfall von Begeisterung, die eher einem großen Irrsinn glich, wählten sich die Dwursianer für ihren großen Apparat einen Vorsteher. Dieser Vorsteher war ganz anders als ihr alter König, den sie den Zweihörnern zum Fraß vorwarfen. Sein Name war Aridusus. Er galt als etwas wirr im Kopf und wusste nun nichts Besseres mit den Maschinen zu tun, als die Dwursianer abermals in einen Krieg zu führen, der sich von dem ersten darin unterschied, dass die Maschinen nun mit besonders viel Lärm die ganze Welt durchzogen, um Feuer und Verheerung zu säen. Ein paar alte Leute sagen sogar, dass sie die eisernen Vögel damals über unser Dorf haben fliegen sehen. Wenn dem so war, dann sind sie wirklich weit gekommen. Anfänglich unterwarfen sich viele Könige dem großen Aridusus; bis die Dwursianer so viele Gegner hatten, dass ihnen am Ende die eigenen Maschinen auf den Kopf fielen. Am Tage wurde es dunkel über dem Land und hell leuchteten die Nächte vom endlosen Brand in den Häusern. Dwursland verlor die meisten seiner Maschinen und Aridusus vor Trauer darüber seinen Verstand. Am Ende wurde aber alles gut — für den großen Apparat. Von nun an mehrten sich seine Prediger und sie priesen ihn von den hohen Minaretten, als das größte Wunder der Menschheit und ihr einziges Heil. Die Dwursianer glaubten den Propheten, denn es waren ihrer viele, mit wohl geschliffenen Zungen und klug gewählt waren ihre Worte. Einen König jedoch sollte das Land nie wieder haben, denn die Menschen hatten längst vergessen wozu er gut wäre. Ganz gleich, ob er nun weise oder kopflos regiere, ein König achtet wohl auf die Seele des Landes.

Von nun an setzten die fleißigen Einwohner ihre ganze Kraft in den Bau neuer Maschinen. Natürlich brauchten die Maschinen neue Bahnen, auf denen sie rollen konnten. Ihr müsst wissen, die größte Freude einer Maschine ist das Rollen, denn steht sie für eine Weile still, so wird sie schnell rostig und verwandelt sich wieder in Erde. So ein Unglück durfte auf keinen Fall geschehen! Daher wurden neue Wege gebaut. Überhaupt wurde alles mit großer Begeisterung in gerade Bahnen gelenkt. Dass dadurch die Seele des Landes noch schneller abfließen würde, war den Ärmsten gar nicht bewusst. Selbst die Flüsse zwängten sie in ganz gerade Bahnen, über denen sich ganz gerade Brücken erstreckten, von wo aus ganz gerade Straßen verliefen, an denen lange Reihen von ganz geraden und gleichmäßigen Häusern standen. Bald wusste man in Dwursland nicht mehr, ob man sich in Eisenbergen oder Hüttenstadt befand, so sehr sahen sich die Städte ähnlich. Die alten Häuser aber, die voll wunderbarer Geschichten waren, sie wurden abgerissen und an ihrer Stelle errichtete man graue Blöcke aus Beton, in denen die Menschen verlernten Geschichten zu leben. Ein jedes Haus war hoch und grau und an den Seiten mit unzähligen, eckigen Fenstern gespickt und wenn die darin Eingeschlossenen aus so einem Fenster blickten, dann sahen sie auf ein anderes Haus, das dem ihren verteufelt ähnlich sah. Was für ein böser Zauber war das? Jetzt wundert Ihr Euch nicht, wenn ich sage, dass dort bald niemand mehr aus dem Fenster blicken wollte. Stellt Euch aber nun vor, wie schnell sich ein Wanderer verirren konnte, wenn ein Haus dem anderen, eine Stadt der anderen wie aufs Haar glich! Und fürwahr hielten sich die Dwursianer ein solches Übel nur vom Leibe, indem sie einen ganzen Wald von Schildern errichteten, nur dass in diesem künstlichen Walde kein Vogel wohnte, noch nicht einmal ein Wurm fand darin Platz, denn er war ganz und gar aus Blech und Stahl.

Beim Schrauben und Hämmern, beim Walzen und Planieren, bei all der unentwegten Geschäftigkeit, erfanden die Dwursianer einen neuen Gott und sie nannten ihn „Wachstum.“ Wie in einem Kreuzzug durchschnitten sie den Wald mit ihren langen Bahnen und die langen Häuserreihen wuchsen schnell zu einer einzigen großen Stadt zusammen, bis am Horizont überall die gleichen geraden Wände emporragten, die heimlich schon in den Köpfen ihrer Bewohner errichtet waren. Für die alten Götter, für die Elfen und Ahnen war kein Platz mehr in einem solchen Land, das nur stetig vorwärts streben konnte und keinen Blick zurück warf. Ja, die Dwursianer vergaßen selbst die alten Zauber. Und wagte es doch einmal ein Druide einen Ring aus Steinen zu errichten, so wie Ihr ihn am Rande unseres Dorfes seht, dann wurde er sofort gefragt, ob er dafür eine Erlaubnis habe! Doch denkt ein Druide an viele Dinge, aber nicht an eine Erlaubnis und so wurde der Kreis zerstört, ganz gleich wie schön er war!

Schließlich verblassten am Firmament die Sterne bis sie eines Tages ganz verschwunden waren. Nur wenige sahen darin ein böses Vorzeichen, denn die meisten schauten ohnehin nicht aus dem Fenster und bemerkten es gar nicht. Viele Dwursianer bekamen merkwürdige Krankheiten, die wir nicht kennen. Sobald sie auf eine bunte Wiese oder durch den grünen Wald liefen, schüttelte sie ein fürchterlicher Husten, als ob sie davon sterben müssten. Nur in ihren grauen Häusern ohne Farben waren sie sicher vor diesem Fluch. So wurden sie feige im Herzen und verloren allen Stolz. Zuerst schwanden die Elfen und nach ihnen die Zauberer und zuletzt gab es keine Krieger mehr, ja selbst ein Bauer wurde zum seltenen Anblick in diesem Land. Doch die geraden Bahnen und ihr Wachstum waren der Menschen einzige Lust und ihr ganzes Wollen. Darüber vergaßen sie ihre Kinder, selbst ihre Geschichten und Ahnen wurden vergessen und am Ende wurden die Menschen so alt, dass sie als Greise noch arbeiten mussten. So mancher, der noch lächeln konnte, schnürte sein Bündel und zog fort in ein anderes Land mit heiler Seele. Jene aber, die blieben, mussten sich am Bau der Maschinen und Bahnen beteiligen, wollten sie nicht verhungern. Die fleißigen Arbeiter, sie hätten es besser wissen müssen; doch ihr Gewissen war rein, denn sie gebrauchten es nie. In ihrem Gleichmut waren sie unschuldig wie die Holzwürmer, die unsere Balken zerfressen.

Schleichend breitete sich das Gift der knirschenden Zahnräder aus: Die Menschen begannen die Kinder zu verachten, da sie nicht wie Maschinen funktionierten; doch da ein jeder gerne geliebt wird, hielten sie sich stattdessen Tiere; Hunde und Katzen und andere mit plüschigem Fell. Viele verliebten sich auch in eine Maschine, besonders wenn vier Räder darunter waren oder wenn sie wunderschöne Bilder lieferte. Der Bilder waren so viele, dass sie sich mit der Zeit ähnelten und was mehr zu sein schien war in Wirklichkeit nur sehr wenig. Erzählte ich Euch mehr von den wundersamen Maschinen, dann würdet Ihr große Augen machen, aber das ist eine andere Geschichte.

Dann passierte das Unvorstellbare! Der große Apparat wurde eines Tages träge und steif, so steif, dass er plötzlich völlig einrostete und auf seinen langen gerade Beinen kläglich in sich zusammenbrach. Er wusste einfach nicht mehr wer er war. Alle Wiedererrichtungsversuche scheiterten und sie geschahen auch nur halbherzig, denn von den Menschen in Dwursland, dessen Name fast schon vergessen war, liebte ihn niemand. Die Prediger waren mit einem Male ganz still, wenn nicht gar unter dem großen Haufen Eisen begraben. Die großen grauen Häuser, die alle gleich aussehen, standen leer und verwaist, doch das war nicht schlimm, denn es traute sich niemand unter den bösen Geistern dort zu leben. Ja, Ihr habt richtig gehört, die Menschen glaubten wieder an Geister. Mit ihnen kam ein Wind auf in diesem Land ohne Namen und er brachte das große Vergessen. Die Nornen aber spannen einen neuen Faden und sie woben vieles vom Alten mit ein.

Dwursland gibt es heute auf keiner Karte mehr und wenn Ihr mich fragt, wann es begann seine Seele zu verlieren, dann vermag ich das nicht zu sagen, aber es dauerte lang’ bis der Apparat in sich zusammenbrach, denn Maschinen sind träge und haben ein dickes Fell wie Panzerkröten, die bekanntlich sehr alt werden. Niemand aber weiß heute wohin die Seele des Landes verschwunden ist. Vielleicht hat sie sich in den wenigen verbliebenen Wäldern versteckt, die begradigten Flüsse vermochten sie nicht zu halten. Ein Land ohne Seele ist wie ein Baum ohne Laub. Er kann viele Jahre ausharren, aber langsam wird er von innen morsch und irgendwann bricht der Stamm in einem Sturm und seine mächtige Krone stürzt auf den Grund, um Platz zu schaffen für junge Bäume.

Wenn Ihr also einen Weg durch Euren Garten anlegen wollt, dann führt ihn wie ein Schlange hindurch. Wollt Ihr einen Tisch zimmern, dann gebt ihm geschwungene Beine, so schön wie bei den Frauen. Zum Glück sind die Wände unserer Häuser krumm und rund unsere Dächer. Kein Haus gleicht hier dem anderen. Achtet aber stets darauf, dass keine Fremden in unserem Tal gerade lange Mauern errichten oder unseren Fluss in eine Bahn lenken! Man kann nie wissen, ob sich nicht doch ein Prediger des großen Apparates zu uns verirrt. Darum haltet die Augen offen und vergesst nicht zu lächeln, wenn heute Abend die Sterne über Eurem Fenster funkeln.

1. Sozialismus: Du besitzt zwei Kühe. Die eine Kuh musst du an deinen Nachbarn abgeben und die andere versteckst du besser!

2. Liberalismus: Du besitzt zwei Kühe. Ein Monopolist kauft sie beide auf und lässt eine schlachten, um dir die Milch später teurer zu verkaufen.

3. Nationalsozialismus: Du besitzt zwei Kühe. Die Partei nimmt dir beide weg, weil du sie nicht freiwillig abgegeben hast. Du wohnst fortan in dem Kuhstall, der aus praktischen Erwägungen in ein KZ umgewandelt wurde.

4. EU– Bürokratismus: Du besitzt zwei Kühe. Die Regierung beschlagnahmt beide während eines Antiterroreinsatzes. Eine Kuh wird wegen BSE sofort erschossen. Die andere Kuh wird gemolken und ihre Milch vernichtet.

5. Erzkapitalismus: Du besitzt zwei Kühe. Du verkaufst eine und kaufst dir dafür einen Bullen. Du spekulierst auf Kälber und merkst zu spät, dass dein Bulle in Wirklichkeit ein Ochse ist.

6. Anarchie: Du besitzt zwei Kühe. Beide laufen Dir weg. Selbst deine Milch wird sauer!

7. Globalisierung: Du besitzt zwei Kühe, die du aber an ein Freilichtmuseum abgibst. Milch bekommst du jetzt aus einer Farm in Simbabwe, wo dafür sonst keiner Milch hat.

8. Maoismus: Deine zwei Kühe sind auf dem großen Marsch ungekommen. Dein Kuhstall wurde von den roten Garden niedergebrannt. Du musst jetzt tapfer sein und lernen nie wieder Kühe haben zu wollen.

9. Stalinismus: Deine zwei Kühe haben den Generalsekretär beleidigt. Beide sind nach Sibirien deportiert worden. Du vernichtest schnell alle Fotos von ihnen und schwörst der Milch feierlich ab.

10. Sklavenhaltergesellschaft: Mit etwas Glück bekommst du zwei Kühe auf deinen täglichen Marsch zu den Pyramiden zu sehen. Mit etwas Pech wirst du gegen zwei Kühe eingetauscht und landest auf einer Galeere.

11. Feudalismus: Der Graf leiht dir zwei Kühe, die du für ihn melken darfst. Kühe und Milch werden dir von plündernden Landsknechten geraubt und du hoffst bei Gott, dass ein Wunder geschehe bevor der Graf den Verlust bemerkt.

12. Urgesellschaft: Die Kuh ist noch nicht erfunden. Du musst versuchen ein Mammut zu melken.

13. Faschismus: Du erhältst für deine zwei Kühe im Osten umsonst Weideland und sogar einen Knecht. Eine Kuh erfriert vor Stalingrad, die andere wird von Partisanen entführt und dein Knecht erschießt dich auf der Flucht.

14. Buddhismus: Du besitzt zwei Kühe, schenkst ihnen aber die Freiheit. Zum Dank wirst du als Kuh wiedergeboren.

15. Neoliberalismus: Du besitzt zwei Kühe, aus denen du eine Aktiengesellschaft machst. Dabei gewinnst du an der Börse den Wert von zehn Kühen, während die beiden Viecher im Stall verrecken.

16. Talibanisierung: Du hast zwei Kühe, eine tritt auf eine Mine am Straßenrand, die anderen sprengt sich selbst in die Luft. Aus Frust erschießt du die Kühe deines Nachbarn und sagst der Polizei es waren die Taliban.

Efeu schmeichelt — anhänglich — den fahlen Steinen am Wegesrand, umwirbt sie reich und webt sich fort gleich einem grünen Band. Er spannt sein Netz über keltische Kreuze und halbversunkenen Stein, verhüllend des Todes Schrein; senkt Leben aus Blattwerk über die bleichen Knochen, selbst aus Gräbern kommen seine rankenden Hände gekrochen.

Keine Stele hier — die nicht gebrochen; kein Engel aus Stein — der nicht betroffen — auf eine verwelkte Seele weist und jeder Tritt führt dich auf ein Grab, wo alle Erinnerung vor langer Zeit erstarb. Niemand kennt hier jemand noch und doch — etwas regt sich zwischen den Steinen. Ein stiller Besuch? Wer geht dort bei den seinen?

Ein roter Schimmer wechselt rasch zwischen den Namen und des Todes Tagen, weiß und rot und wieder weiß der Stein… ein roter Schweif. Es ist ein Fuchs — einsam durch die Gänge der Gräber er streift. Er kehrt Heim, unter eine Platte, die zerbrochen; ein Gang in das Reich aus fahlen Gebein. Dem stillen Feld mag er ein Bote und ein Wächter sein.

Inmitten Geäst und Stein, sah ich den Fuchs tanzen, auf einer kleinen Lichtung allein. Der warme Schein der Sonne fing seinen Pelz und streichelte ihn sanft und ließ ihn strahlen in Gold und Rot und Orange. Er tanzte allein — ganz für sich, den alten Reigen der Wiederkehr und dankte dem Efeu, den Steinen und auch der Sonne nunmehr, dass sie ihn zum Herrscher dieser Welt gemacht.

In der Nacht, wenn das Feuer der Sonne verblasst, geht ihr Bote auf die Jagd und findet keine Ruh, bevor er nicht den Tod gebracht. In der Nacht, wenn die Menschen ruh’n, schenkt der Tod dem Jäger das Leben. Er ist sein Freund unter einer Decke aus Efeustreben. Denn es ist nicht tot, was ewig träumen mag und hellen Segen brachte ein neuer Tag.

Ich hob die Hand ihn zu grüßen und malte einen vierzackigen Stern in den körnigen Sand der Wüste, in dessen Mitte einen Kreis und zwischen den Zacken aufleuchtende Strahlen, so wie ich es sah in seinem Tempel zu Sippar.

Die Karawane zog weiter.

Sieben Tage waren wir bereits von meiner Heimatstadt entfernt. Unser Weg führte fast ohne Windungen gegen Westen. Seit dem Sturm in der ersten Nacht war es still unter uns, Stille auch in der Wüste. Der große Gott hatte unser Gebet erhört. Doch dachte ich diesen Weg zu kennen. Seit der grausamen Sturmnacht aber schien mir das Land verändert, unwirklich fremd. Die Männer unternahmen nur ungern solche Reisen tief in das Land des Sonnenunterganges. Sie hatten Angst aus Versehen den Xuburfluss zu erreichen, von dem die Priester sagten, dass er hier in den Bergen liege, gut versteckt und gut bewacht von den Wächtern der Unterwelt. Kein Sterblicher sollte ihm sich nähern und so dachten auch meine Männer. Ihre aufsteigende Angst roch nach kalter Asche eines erloschenen Feuers. Ich versuchte jenes dunkle Gefühl in mir zu deuten. Doch wir Menschen sind unvollkommen, unsere Augen sehen, was sie wünschen und unsere Gedanken sind verstreut, wie der Sand unter den Hufen meines Pferdes aus dem sich kein fester Stein formen kann…“